Stormen upphörde plötsligt, som om någon hade stängt av himlen. Tystnaden sänkte sig över den gamla kyrkogården. Den fuktiga jorden glänste i solen och ånga steg upp från de våta gravstenarna. Sparvar flög mellan korsen och någonstans i fjärran droppade vatten från träden.
Franz, den gamle vakten med grått skägg, torkade sig i pannan och kom ut ur vakthuset. Han tyckte inte om åskväder – han sa att åskan ”väcker dem som borde sova”. Idag var åskan särskilt högljudd. Och när det sista åskmullerna tystnade hörde han ett dovt brak – som om en sten hade fallit från sin plats.
Franz tittade upp mot kullen. Där den gamla kryptan stod reflekterade solen något metalliskt. Han tog sin lykta, även om det redan var ljust, och gick längs den våta stigen. Luften var tjock och varm och luktade fukt och lera.
När han kom närmare insåg han att kryptans massiva dörr stod på glänt. Stenen som hade hållit den på plats i århundraden hade splittrats av blixten. En kall, unken lukt strömmade ut från insidan. Franz böjde sig ner för att titta in, men märkte barfota fotspår på marken. De var mycket färska. De ledde från dörren och försvann bland gravarna.
Han rätade på sig, hjärtat bultade. Allt omkring honom badade i solljus, men det verkade som om ljuset här var främmande, kallt. Och plötsligt hördes ett ljud någonstans i kryptan. Inte ett eko, inte vinden. Fotsteg. Långsamma, ojämna.
Franz backade undan, snubblade över stenen och tappade lyktan. En lång skugga föll från öppningen ner på marken – mänsklig, men till synes darrande. Den gamle mannen sprang. Först när han vände sig om såg han att dörren till kryptan var stängd igen.
Nästa dag kom arbetare för att förstärka ingången. Men när de tog bort stenen fann de färska fotspår – som om någon hade stått vid dörren och lyssnat på dem när de närmade sig.
