Det var en regnig morgon. Vid busshållplatsen stod folk tätt tillsammans – några gömde sig under paraplyer, andra stod hopkurade under sina luvor. När bussen kom rusade alla in, trängdes, som om livet hängde på att komma först.
Sist kom en ung kvinna – smal, blek, med en krycka i handen. Hon försökte undvika allas blickar och tog långsamt det första trappsteget. Föraren, en ung man i jacka med huva, sneglade på henne i backspegeln och log hånfullt:
— « Lite snabbare, fröken, det här är ingen rehabiliteringsklinik! »
Det blev tyst i bussen. Någon längst bak fnissade osäkert.
Kvinnan drog ett djupt andetag, sänkte blicken och gick långsamt till en ledig plats, hållande sig i räcket. Hon satte sig utan att säga ett ord.
Några hållplatser senare steg en äldre kvinna på. När hon fick syn på den unga tjejen log hon brett och sa högt, så att alla kunde höra:
— « Herregud, min flicka, du tog dig ändå hit… Jag trodde inte du skulle klara det på ett ben. Tack för att du inte gick förbi den gången. »
Föraren ryckte till.
Kvinnan gick närmare och rätade på ryggen:
— « Det är hon som drog ut mitt barnbarn under bilen när han föll på övergångsstället. Han hade inte levt i dag om det inte vore för henne. »
Det blev helt tyst i bussen. Till och med motorn verkade gå tystare.
Tjejen log försiktigt, rättade till sin halsduk och svarade lågt:
— « Det var ingenting… jag råkade bara vara där. »
Föraren sänkte blicken. Han tittade inte längre i spegeln.
När bussen stannade vid nästa hållplats klev han ut ur förarhytten, gick fram till henne och sa bara ett ord:
— « Förlåt. »
Hon nickade utan att svara och gick mot dörren – fortfarande stödd på sin krycka, men med en värdighet som många skulle kunna lära sig något av.
