Jag reste med tåg från Warszawa till Krakow – trött, irriterad, med en tung ryggsäck och bara en önskan: tystnad. I kupén satt en kvinna i trettioårsåldern och en flicka på ungefär tre år, med flätor och stora grå ögon. De pratade knappt – mamman läste en bok och flickan tittade ut genom fönstret och kramade en uppstoppad kanin.
Jag tog fram ett paket kex och en kopp kaffe ur min termos – resandets enkla glädjeämnen. Jag vände mig bort ett ögonblick, och när jag tittade tillbaka tuggade flickan redan på ett av mina kex. 😳 Hon tittade mig rakt i ögonen och mumsade, som för att testa min reaktion.
”Hallå”, sa jag, ”det där är mitt.”
Hon bara log – med smulor på läpparna och glänsande ögon. Hennes mamma tittade trött över glasögonen:
”Jag är ledsen. Hon… ibland…” och avslutade inte meningen.
Jag ville bli arg, men något höll mig tillbaka. Kanske var det för att flickan var så ömtålig, som om hon var gjord av glas. Den följande halvtimmen förvandlades till ett konstigt spel. Jag tog en kex, och hon sträckte sig fram och tog också en. Ibland direkt ur min hand. Jag mumlade, och hon log som om det var en hemlig ritual. Hennes mamma satt tyst och läste sin bok, utan att lägga sig i.
När jag halvskämtsamt erbjöd flickan den sista kakan, tittade hon allvarligt på mig och sa plötsligt:
”Jag har sett dig förut.”
”Var?”
”Där, på perrongen. Du stod ensam. Och du var ledsen.”
Jag blev förvånad.
”Du är väldigt observant.”
”Jag är också ledsen”, sa hon tyst. ”Men mamma säger att jag inte får vara det.”
Kvinnan lyfte blicken från sin bok och blev lite blek.
”Nu räcker det, Emma”, sa hon strängt. ”Prata inte.”
Flickan kramade kaninen i sina händer och vände sig bort mot fönstret.
Tåget skakade längs spåren och jag kände mig plötsligt orolig. Tanken ”Jag är också ledsen” snurrade i mitt huvud. Jag tog fram ett annat paket – jag ville ge det till henne, men hon hade redan somnat, kramande sin leksak.
Vid gryningen vaknade jag först. Kvinnan var inte i kupén. Bara den uppstoppade kaninen låg på sätet.
Jag tittade ut i korridoren – det var ingen där. Konduktören sa att ingen hade stigit av vid stationen.
När jag öppnade ryggsäcken för att hämta termosen låg min påse med kex där, snyggt vikt – full.
Och ovanpå den låg en lapp skriven av ett barn med sneda bokstäver:
”Tack för att du delade med dig. Nu blir det lättare för dig.”
Jag satt och tittade på kaninen och morgonljuset utanför fönstret och insåg att inte allt som verkar vara en slump är en slump.
