Varje morgon, klockan nio prick, lämnade Arthur sitt hus och gick till motorvägen. Han hade alltid samma kläder: en ren skjorta, strukna byxor, en rock och, utan undantag, en bukett rosor i händerna. Han stod vid vägkanten, lutade sig tyst mot sin käpp och tittade ut i fjärran. Ibland vinkade han till förbipasserande bilar, ibland väntade han bara.
Först skrattade hans grannar – ”den gamle mannen med blommor”, ”väntar på en buss som inte finns”. Men dagar blev till veckor, veckor blev till månader, och han stod fortfarande där. Varje dag. På vintern, på sommaren, i regn, i snö – alltid med blommor.
Lokalbefolkningen vände sig vid det. Vissa började hälsa på honom, andra erbjöd honom skjuts, men han tackade alltid nej:
”Tack, jag väntar.”
En dag bestämde sig en ung journalist vid namn Laura för att ta reda på hans historia. Hon gick fram till honom, presenterade sig och frågade:
”Ursäkta, väntar du på någon?”
Arthur log.
”Ja. Jag väntar. Varje dag – vid samma tid.”
”Vem?”
Han tittade ut i fjärran och sa tyst:
”Min fru.”
Laura blev förvånad.
”Jag är ledsen… men…”
Han nickade.
”Jag vet. Hon är borta. Hon har varit borta i tio år.”
Han suckade och tillade:
”Men hon lovade: ’Om du kan, vänta på mig vid vägen där vi träffades första gången.’”
Sedan dess hade han stått där varje dag – på samma plats där han hade sett henne första gången, och hon hade också hållit en bukett rosor.
Folk började komma med en termos med te och hjälpa honom att byta blommor. Någon satte till och med en bänk i närheten. Och så en dag, en grå novemberdag, kom han inte. Folk märkte det genast.
När hans grannar kom till hans hus stod det en bukett med färska rosor på bordet – och ett kort med orden:
”Tack för att ni väntade. Vi ses igen vid vägen.”
